Eu sei que nem vos comprei, mas escrevo-vos numa espécie de cartão de boas-vindas aos meus pés.
Antes da chuva chegar falava com eles de como ia gostar da chegada das chuvas, por causa do seu sentido romântico nos trópicos. Outros pés diziam-me que aqui não eram assim românticas.
Fui ouvindo histórias e acalentado a esperança que pensasse diferente.
Ela, a chuva, chegou pela primeira vez quase sem lhe ler os sinais - não eram os mesmos de sempre. Pensei que seria bem-vinda para lavar os vidros impossíveis de limpar por fora, porém, na verdade, só aclarou pequenas marcas de poeira.
Uns dias depois chegaria com mais força, descobriria sapatos misteriosamente estragados, traria odores mais fortes e a dúvida de como atravessar a rua sem ficar molhada, pelo menos até aos joelhos. Sem solução aparente e tentando lembrar-me dos eventuais buracos pedi aos joelhos que se encolhessem e lancei os pés à água.
Dias mais tarde percebi que, realmente, as botas de água, vós, não seriam de todo disparatadas. Dizem que talvez vos encontre numa quincalharia. Certo é que não vos vejo nos pés de ninguém de cá.
Adiei a compra... mas a ideia necessária voltou quando o céu se voltou a fechar de nuvens escuras e não deixou que o guarda-chuva fosse, sequer, suficiente - tenho que vos encontrar um companheiro maior.
Desta vez os vidros ficaram lavados e claro que os pés molhados, mesmo escolhendo lugares de menos água.
Digo-vos que serei coloridas, para contrastar com o cinzento da chuva, para trazer romantismo aos pés cobertos. Em alguns lugares tereis de suster um pouco a respiração porque a chuva abre o interior da terra.
Depois virá o sol, para vos secar, primeiro acompanhado pelo vento, depois sozinho para vos bronzear.
Bem-vindas à chuva pouco romântica de Dakar.
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